El nieto recuperado 118 cuenta su historia por primera vez: “Mi mamá me parió con los ojos vendados arriba de una chapa”

“No abra, es el Ejército, queda una nena sola durmiendo en una cuna”. Ese grito en la madrugada despertó a una vecina del fondo: en el departamento de adelante un grupo de encapuchados se llevaba a la rastra a una pareja que descansaba en su casa de La Plata.

Él, Jorge Ogando, era empleado bancario; ella, Stella Maris Montesano, con 27 años era abogada y cursaba un embarazo de 8 meses. La nena que dormía era Virginia, la hija de ambos, de apenas 3 años.

De esa historia que comenzó en octubre de 1976 y de todo lo que ocurrió después, Martín Ogando Montesano –que fue criado como Diego Berestycki– fue recogiendo piezas mucho tiempo después.

“Mi nombre es Delia Cecilia Giovanola y puedo decirlo porque sé quién soy”, comienza su diálogo con Infobae y agrega: “Nací en la prehistoria (risas), en 1926, en la ciudad de La Plata. En febrero cumplo 94 años”.

Delia creció en la ciudad a la que su abuelo llegó desde Italia para embellecer. “Mi familia vino desde Milán a fundar la ciudad de La Plata, a hacer obras, edificios ornamentados. Él vino con dos o tres hijos, entre ellos mi padre, que también fue escultor. Me recibí de maestra y empecé a ejercer en el ‘45. Hice mi carrera docente y me jubilé como directora de escuela, justamente, a raíz del golpe militar. Lo tuve que hacer obligatoriamente”, recuerda.

Uno de los primeros dolores que tuvo que afrontar en la vida fue la muerte de su primer esposo: “Me casé muy joven, a los 20 años, y tuve un único hijo, Jorge. Enviudé a los 37 años. Jorgito tenía 15. Ahí empecé a trabajar de todo lo que podía porque yo era el sostén. También estudié bibliotecología, que me sirvió mucho”.

Durante sus años de docente era, de alguna manera, la maestra del barrio. La escuela donde trabajaba quedaba en la esquina, así que su casa era una especie de continuidad del establecimiento: “Mi hogar era una sucursal de la escuela. De hecho la propia Stella Maris, que terminó casándose con mi hijo, había sido alumna mía cuando tenía 5 años. La mamá me la trajo a casa junto con su hermana melliza, Lili, porque quería que aprendieran a leer y escribir para adelantarlas un grado. Fue realmente maravilloso porque fue increíble lo que aprendieron”.

Años después, la docente se casó nuevamente y se mudó con su nuevo marido a Villa Ballester. Para entonces su hijo, empleado del Banco Provincia en La Plata, se había casado con Stella y tenían una hija.

“Ese octubre del ‘76 me llama por teléfono a la escuela la hermana melliza de Stella y me dice: ‘Delia, se llevaron a los chicos’. No tenía la menor idea de qué me hablaba. ¿Quién los llevó? ¿Dónde? ¿Cómo? Era una pregunta tras otra. Y cada vez era peor la respuesta: terminé gritando y llorando en la dirección de la escuela. No entendía nada ni sabía nada. Yo hacía mucho que ya no vivía en La Plata, en la ciudad siempre hubo movilización estudiantil, eso lo viví toda mi vida. Pero acá en Ballester yo vivía en otro mundo, no existían las universidades, las luchas estudiantiles, nada. Y no entendía qué pasaba. Me fui a La Plata y me la traje a mi nieta Virginia a vivir con nosotros”, afirma.

En medio de la incertidumbre, Delia y su esposo se encargaron de la crianza de Virginia: “Al principio éramos como los padres, criando a una criatura de tres años. Eran días de no poder llorar, con ella chiquita. Un día, después de no sé cuánto tiempo de que se llevaron a los padres, mientras la acunaba a la noche para dormirla, me dice: ‘¿Abuela, hoy no llorás?’. Los chicos saben todo».

La búsqueda de Delia empezó, entonces, por el paradero de su hijo y de su nuera: “Instintivamente salí a buscarlos, entre las primerísimas madres. Estaba Azucena Villaflor en la Plaza de Mayo, éramos muy poquitas y nos quedábamos paradas hablando, hasta que los militares con armas largas nos dicen ‘no pueden estar paradas, hay estado de sitio tienen que circular’. Y ahí empezamos a circular y, qué ironía, fueron ellos quienes nos obligaron a hacer la ronda. La verdad es que yo cuento la historia desde mis vivencias y mis recuerdos: yo busqué primero a mi hijo y mi nuera y después al nieto”.

A medida que el tiempo pasaba, en la casa de Delia crecía Virginia y ella seguía asistiendo a las rondas donde se encontraba con esas otras mujeres que vivían lo mismo que ella. Un día, una de las presentes sorprendió al grupo con un pedido especial: “Si hay alguna madre o suegra de embarazadas, que venga”.

“Y ahí salí, cuando éramos dos o tres posibles abuelas. Empezábamos a ver cómo buscábamos al nieto. Con la experiencia de buscar a los hijos, buscábamos a los nietos: en vez de ir a cárceles, visitábamos Casa Cuna, guarderías, hospitales donde nacieran bebés, presentábamos hábeas corpus en tribunales de menores. Lo que hacíamos con los grandes, lo hacíamos igual con los bebés. Así fuimos dando nuestros primeros pasos”.

Delia integró el grupo de las primeras 12 Abuelas de Plaza de Mayo y, como sostiene hoy, lleva 43 años en una institución que atravesó las fronteras y se convirtió en un emblema mundial de la búsqueda de la identidad y los derechos humanos.

En el medio supo que su nieto había nacido en un centro clandestino de detención, que era rubio y de ojos celestes, que los padres lo querían llamar Martín y que Stella conservó un pedazo de cordón umbilical que, mediante otros detenidos, llegó a manos de Jorge, para que él supiera que el bebé había nacido.

Quien la acompañó durante años fue su nieta Virginia, que llegó a donar su sangre al Banco de Datos Genéticos para que, en caso de encontrarlo, fuera contrastada con la de su hermano.

Hasta que en 2011, un nuevo dolor golpeó a Delia de manera inesperada: a los 38 años, Virginia se quitó la vida.

“Ella no pudo salir de una depresión muy tremenda. Es algo que no voy a superar nunca”, afirma Delia y su voz se entrecorta. “Pero así como prometí buscar a mi hijo, le prometí a ella buscar a su hermano”, señala.

Delia recuerda que tenía que ir desde Villa Ballester hasta el Centro Cultural Kirchner, a un evento. En el camino, la llaman para que cambiara el destino y fuera a la sede central de Abuelas a almorzar, en el centro porteño. Ella decía que no, que se había comprometido a ir a ese acto, que no podía faltar. La charla siguió un buen rato, hasta que le mintieron, le dijeron que el acto se había suspendido. Entonces, como ya había salido de su casa y el auto que la llevaba se encontraba en medio de la autopista, fue al edificio de la organización y se encontró a todos muy silenciosos. Hasta que finalmente le dijeron, en una especie de grito colectivo, lo que ocurría: “¡Encontramos a Martín”.

“Ahí me pongo a gritar y a llorar en la parte del frente. Pero yo veía que se iban al fondo algunos. En ese momento no conocía bien el protocolo cuando aparece un nieto, porque siempre llegaba cuando ya lo habían anunciado o para las conferencias de prensa. Ante la aparición de un nuevo nieto, primero le avisan a la abuela y después al nieto. Si ellos quieren, los ponen en contacto”, señala Delia.

Aquel día, fue ella la que escuchó una voz que desde una oficina le dijo: “Tu nieto quiere hablar con vos”.

“Fui corriendo como una libélula, ¿te imaginás cómo corre una libélula? (se ríe). Agarro el teléfono y del otro lado, ¡un silencio! Le digo: ‘Hola, Martín’. Y después caigo. Le pregunto si estaba bien que lo llamara así. Y él me dice: ‘Podés llamarme como quieras, me buscaste 39 años’«, recuerda con orgullo.

Pocos días después de aquella primera llamada, Delia y Diego Martín pudieron encontrarse en la Argentina. Él se tomó un avión desde Miami con sus hijas y su esposa de entonces.

Para Delia, el vínculo con su nieto es “una de las mejores cosas” que le dio la vida. “Él fue comprado, pero la persona que lo crió lo hizo con mucho amor y es una persona muy cariñosa. Es igual a mi hijo Jorge”, señala y cuenta que tienen contacto diario.

“Cuando voy a las reuniones en Abuelas, más de una vez me retan. Me dicen: ‘Ya estás con el celular otra vez’”, dice Delia y agrega: “La verdad es que hacen bien en retarme; yo no me comporto como una abuela, tengo mis defectos, hice rappel a los 84 años y manejo lanchas. Y es como digo siempre: estoy en peligro de extinción”.

Si tenés dudas sobre tu identidad o conocés a alguien que puede ser hijo de desaparecidos, contactate con Abuelas de Plaza de Mayo: 0054 11 4384 0983